他的声音越说越哑，到最后几乎不成调。

母亲低下头，眼泪无声地滑落：“你爹不让说……他说，你已经落榜一次，不能再分心。他说，只要还能走，就要陪你走到最后。”

“我爹呢，他疼吗？”高飞突然问，声音轻得像风。

母亲点点头，哽咽：“疼，可他从不在你面前表现出来。化疗太痛苦，他只做了三次，后来嫌花钱多，干脆不去了。

每天靠止痛药撑着……他还说，等你考上了大学，他要亲自送你去上大学，也算圆了他一个大学梦。”

高飞站在原地，浑身发抖。

“我爹呢？他人呢？他都这样了，他每天还下地干活？他，他，他怎么那么不知道心疼自己呢？”高飞说着，开始哽咽起来。

“你爹听说咱们隔壁大营村新盖了个私立学校，他说去那儿看看。”母亲擦着眼角的泪，轻声说道。

他想起冬天早晨父亲冻红的手，想起他弯着腰搬菜筐时痛苦的表情，想起有一次他半夜醒来，听见父母在房间里小声争吵——

“你这样下去不行，得住院！”母亲哭着说。

“住什么院？钱留给儿子补习！我没事，死不了！”父亲的声音沙哑而坚定。

原来不是没事。

原来他早就知道，自己活不久了。

高飞跌坐在地，抱着那张诊断书，像抱着父亲最后的体温。泪水汹涌而出，砸在地上，洇湿了纸角。"