由许燃苏念担任主角的现代言情，书名：《当她熄灭时，她在燃烧》，本文篇幅长，节奏不快，喜欢的书友放心入，精彩内容：，许燃已经醒了。，才伸手把闹钟按掉。不是不想起，是习惯了先躺一会儿，等脑子里那个东西静下来。那个东西，他管它叫颜色。，里面没人。姐姐五点半就出门了，她上班的地方在城东，一家叫"老四川"的饭馆，她在后厨帮工，从中午忙到晚上九点半，中间只有两小时的空。她总说后厨凉快，夏天比外面舒服，冬天比外面暖和——许燃知道那是假的，后厨又热又闷，她回家的时候头发梢都是潮的，围裙上永远有一股葱姜味。，压在电饭煲里，然...

《当她熄灭时，她在燃烧》精彩片段

，许燃已经醒了。，才伸手把闹钟按掉。不是不想起，是习惯了先躺一会儿，等脑子里那个东西静下来。那个东西，他管它叫颜色。，里面没人。姐姐五点半就出门了，她上班的地方在城东，一家叫"老四川"的饭馆，她在后厨帮工，从中午忙到晚上九点半，中间只有两小时的空。她总说后厨凉快，夏天比外面舒服，冬天比外面暖和——许燃知道那是假的，后厨又热又闷，她回家的时候头发梢都是潮的，围裙上永远有一股葱姜味。，压在电饭煲里，然后在客厅桌上放一张纸条。"今天也要好好吃饭。零花钱在下面，别买辣条。"，许燃记不清了。大概是他上***那会儿——他小时候挑食，瘦，不爱吃饭，姐姐就给他写纸条，贴在饭桌上，写"好好吃饭"，写"不许倒掉"，写"胡萝卜也要吃"。那时候姐姐自已也不过十几岁，字写得歪歪扭扭的，后来一年比一年工整。："你为啥天天写这个。"："我怕你忘了吃饭。"
"我不会忘。"

"那就当你提醒我。"姐姐说，"我也不想忘。"

他那时候不明白这句话。后来才慢慢明白：姐姐初中没读完就出来打工了，供他念书，从不提"辛苦"两个字。有一回他在巷口听见邻居阿姨劝她："你一个姑娘家，拉扯个弟弟，以后可咋办。"姐姐在井台边洗菜，头也没抬："咋办？他是我弟弟。"

从那以后，他再也没有浪费过一张纸条。

字是圆的，尾笔往上翘。许燃把纸条折好，塞进抽屉——抽屉里已经有一摞了，全是这种纸条，从小学到现在，厚厚一沓，橡皮筋扎着。他也不知道自已为什么攒着，攒了就攒了，像别人攒邮票。

早饭是电饭煲里温着的一碗粥，旁边一碟咸菜，两个煮鸡蛋。他坐下吃，吃到一半，隔着窗户看见楼下那个修自行车的男人蹲在摊子前，一根接一根抽烟。他身上的颜色是铁灰色的，翻着暗红，像一块烧了一半又泼了水的炭。许燃把目光收回来，低头喝粥。

他给自已定过规矩，三条：别看太久；别管闲事；别让人知道你看见了。

这个能力是什么时候有的，他说不准。只记得六岁那年，妈妈生病住院，有一天姐姐被老师从学校叫走，他也被邻居接去医院。病房里很多人，大人们围着一张床，他坐在床脚的椅子上，第一次看见满屋子的灰——灰得发黑，像下过雨没人踩的路。他那时候不知道那是什么，只知道害怕。后来妈妈走了，灰才慢慢散开，但家里再也没有亮起来过。

爸爸走的时候他八岁。那天下午他在学校，是邻居张叔来接的他。张叔一路上没说话，牵着他的手，牵得很紧。到家的时候，门口站着很多人，客厅里全是烟味，姐姐坐在沙发上一动不动，眼睛是肿的。他看见满屋子灰，灰里翻着一种暗紫色——那是疼。后来他才知道，爸爸是傍晚在工地上出的事，没送到医院。

从那以后他就明白了：颜色不骗人，人骗人。谁发火之前会先红，谁要哭之前会先暗，谁的喜欢是真的，谁的客气是假的。他都看得见。

他不能说。小学三年级说漏过一次嘴，跟同桌说"**妈今天心情不好"，第二天同桌的妈妈就来学校找老师，说谁家的小孩乱说话，咒她家里不安宁。后来全班都叫他怪小孩，体育课分组没人愿意跟他一组，他就一个人绕操场走。走了一学期，他学会闭嘴。

他也学会了从颜色里给自已腾个地方。喜欢观察的人，总得有点不让自已难过的手段——他的手段是数数。数窗户，数路灯，数台阶，数到脑子里的颜色淡下去为止。

吃完粥，他把碗洗了，把桌子擦干净，背上书包出门。兜里：十块钱，钥匙，学生卡。

从家到学校要穿过一条老街，拐三个弯。街上的人他基本都见过：卖早点的阿姨是暖**的，高兴的时候黄里带点粉，忙不过来的时候会暗下去，但不会黑；对面棋摊上那三个老头常年是灰绿色，像放久了的茶叶，只有赢了棋的那一个会突然亮一下，然后又缩回去。修自行车的男人今天没出摊，铁门拉着，灰扑扑的。

许燃走这条路走了三年，从初中走到高中，像看一卷翻来覆去的旧画。

今天经过卖早点的摊子时，阿姨多塞给他一个包子："瘦了，多吃点。"

"我吃过了。"

"吃过了也拿着。"阿姨说，"长身体呢。"

他接过来，说了声"谢谢"。转身的时候，看见阿姨身上那层暖**轻轻晃了晃——那种黄不刺眼，带着一点热乎气，像冬天灶台上煨着的一碗粥。他捏着那个还烫手的包子，走了一段路，把它揣进了书包。

他不知道自已在想什么。但他知道，暖**的人，他很久没见过了。他不觉得这有什么奇怪——就像别人能听出谁的声音好听，他只是能看见谁的颜色好看。区别在于，声音可以夸，颜色不能说。

城南一中，高一（2）班。

他从后门进教室，坐到最后一排靠窗的位置。那个位置是他报到那天自已挑的，离门近，离窗近，离人远。同桌是个戴眼镜的男生，叫周凯，两个人一学期说的话不超过十句，其中八句是"借过"。

班主任姓方，五十多岁，头发花白，站在***念下周的安排：周三卫生大检查，周四语文默写，周五班会，下下周学校要搞黑板报评比，每班出一期，主题秋天。念到一半，他忽然顿了一下，推了推眼镜："对了，明天我们班来一位转学生，从外地转回来的，大家照顾一下。人到了别欺负人家，都是同学。"

教室里嗡嗡一阵，有人问男的女的，方老师说"来了你们就知道了"。许燃没抬头，在窗玻璃上数对面楼的窗户。数到第七个，玻璃上忽然映进来一片蓝色。

不是天空那种蓝。是人的颜色。

他转过头。

前两排靠窗的位置，林清迟正低头找东西。书包翻了一半，桌面摊着数学练习册，一支笔从桌沿滚下来，骨碌碌滚到他脚边。他弯腰捡起来，递过去。她接的时候手指碰到他的指尖，凉，很瘦。

"谢谢。"

声音很轻，像怕吵醒什么。

许燃看着她坐回去，脑子里却停在她身上那层颜色上：极淡的蓝，像一面没风的水。十六岁的人，不是没有颜色，而是大部分人的蓝都是浑浊的——**前的灰蓝，吵架后的淤蓝，装出来的浅蓝。她的蓝干干净净，像兑了很多遍水，静得能照出东西。

他听说过她一点。林清迟，开学第一天就坐在那儿的，话少，成绩中上，体育课从来不参加，课间也大多坐在位子上，不是看书就是在本子上画点什么。有人跟她说话，她答，但不多说一个字。班里有几个男生在背后议论过她，说她"清高""不好惹"，许燃听过就算了。他知道那都不是真的。清高的人，蓝色不会这么干净。

他记得开学第一天。教室里闹哄哄的，五十来个人，五十来团颜色挤在一起，红的黄的灰的，像一锅煮开了的杂粮粥。他坐在最后一排，看***的方老师说话，看同学们互相认识，忽然看见角落里那团颜色——一团极淡的蓝，安安静静浮在一个女生周围，周围那么吵，它动都没动一下。她低着头在本子上写什么，写得慢，一笔一笔的，像怕写坏。

那时候他就在想：这种颜色，他没见过。

他想起了报到那天。

教室还没坐满，方老师拿着花名册站在门口，让他随便挑个位子。他扫了一圈，挑了最后一排靠窗——离门近，离窗近，离人远。方老师看了他一眼，说："许燃是吧，你个子不算高，坐后面能看清吗？"

"能。"他说，"我眼睛好。"

他撒谎了。他挑那个位子不是因为眼睛好，是因为靠窗能看见对面楼的窗户，下课可以数着玩。数窗户是他的**惯了，比数楼梯晚一点。爸爸走的那年，他学会数楼梯——从一楼到四楼，一共四十六级，他每天放学数一遍，数到顶楼，心里那口气就下去了。后来搬到城东，**楼只有三楼，三十一级，不够数，他就改数窗户。

他坐回座位上，心里只有一个念头，这个念头他自已都嫌自已丧气：

这种颜色，待不长。

好的颜色都不留。这是他八岁那年就得出的结论。妈**颜色是暖的，爸爸的颜色是稳的，后来都没了。所以他从来不往人堆里凑，不跟谁深交，不欠谁人情——这样谁走的时候，他都不用难过。

中午他没去食堂，在教室里趴了一会儿。他平时是去食堂的——一个人，端着盘子找最角落的位子，低头吃完就走。食堂里的颜色比教室还杂：排队的急，找位子的躁，结伴的亮，落单的灰。他坐在角落里，一边吃饭一边看，像看一出不用买票的戏。今天他没去，因为早上那层蓝色一直在脑子里，他趴着，想把它想明白。没想明白。

下午两节数学课，他听得有一搭没一搭，脑子里的颜色一直没静下来。教室里五十来个人，五十来团颜色挤在一起：前排那女生是淡**的，紧张的时候会发白；斜对角那个男生是青灰色的，总在偷偷看手机，心虚的时候会泛绿；周凯的颜色是灰的，很浅，像蒙了一层灰的玻璃——他大概也没睡好，昨晚又打游戏了。

许燃知道自已的眼睛就是这点不好，什么都看得见，什么都关不掉。

放学铃响，他收拾书包，最后一个走。路过林清迟的座位时，她的笔袋掉在地上，他弯腰捡起来放回桌上。她已经走了，桌面上摊着一页没画完的速写——画的是一只鸟，翅膀张开一半，像刚起飞，又像在犹豫。

许燃看了两秒，走了。

到家，姐姐还没回来。他热了饭，一个人吃，把碗洗了，坐在客厅里写作业。写到一半，他抬头看墙上那张全家福——妈妈抱着他，爸爸站在姐姐后面，姐姐那时候还小，笑得很开。照片已经发黄了，边角卷起来，他看了很多年，早就背下来了。

写完作业，他关了灯，躺在床上。

明天会来一个转学生。跟他没关系。

他翻了个身，听见隔壁楼有人在吵架，声音隔着墙传过来，闷闷的，听不清词，但能听出气。他想，隔着墙他看不见他们的颜色，这大概是这世上少数几件他看不见的东西之一。

其实他每天回家都会路过那家"老四川"。

饭馆在城东菜场边上，门脸不大，招牌红底黄字，掉了一个角。后厨的窗户对着巷子，常年开着，油烟从里面涌出来。许燃每天放学经过，都会放慢脚步，从窗户里看一眼——大多数时候姐姐都在低头切菜，或是在灶台前颠勺，身上的粉红色隔着油烟看过去，像一层旧纱窗后面的暖光。有时候她抬头擦汗，会看见他，就冲他挥一下锅铲，意思是：快回家，作业写了没。

他冲她点一下头，继续走。

他不知道姐姐那层粉红色是什么时候开始变淡的。也许是今年，也许更早。他只是觉得，最近几个月，那层粉色没有以前浓了，像一件洗了很多遍的衣服。他跟自已说，那是油烟熏的，隔得远，看不真。

他数了数天花板上的裂缝，数到第七道，睡着了。