小说叫做《小工摸下旧物它主人的秘密全漏了》是代FY的小说。内容精选：风从城郊土路上刮过来，裹着铁锈味和一股说不上来的甜腥气。那味儿不浓，可钻鼻子，像谁家扔了半筐烂水果在墙根底下沤着。陈默站在一块歪歪扭扭的木牌子底下。牌子上写着"老周废品站"，"周"字掉了一半漆，"品"字底下那横翘着，像谁打了个哈欠。他脚边一只编织袋，袋面印着"临江职业技术学院"，字褪成灰蓝，提手处磨出一道毛边。袋子沉，他换了个肩，肩膀上那块汗印子又洇大一圈。他往里瞅了一眼。铁皮棚子，废铜烂铁堆到天...

《小工摸下旧物它主人的秘密全漏了》精彩片段

风从城郊土路上刮过来，裹着铁锈味和一股说不上来的甜腥气。那味儿不浓，可钻鼻子，像谁家扔了半筐烂水果在墙根底下沤着。
陈默站在一块歪歪扭扭的木牌子底下。牌子上写着"老周废品站"，"周"字掉了一半漆，"品"字底下那横翘着，像谁打了个哈欠。他脚边一只编织袋，袋面印着"临江职业技术学院"，字褪成灰蓝，提手处磨出一道毛边。袋子沉，他换了个肩，肩膀上那块汗印子又洇大一圈。
他往里瞅了一眼。
铁皮棚子，废铜烂铁堆到天花板高，一盏油灯吊在横梁上，火苗一跳一跳。灯下坐着个矮壮老头，军绿背心，左眼眶一道旧疤，戴着假眼，右眼亮得像颗钉子。手里捏杆秤，秤砣缺了一角，黑胶布缠着，胶都干透了，翘起来一圈边。棚子角落蹲着一只野猫，黄的，见了人也不跑，就眯着眼瞅他。
"那个啥，老板……"陈默舔了一下左边那颗虎牙，把编织袋往地上一杵，"我……我就是来……"
"来干嘛？"老头没抬头，秤砣在秤杆上挪了第一回。
"干活儿。老乡介绍的，说您这儿缺人。"
老头把秤砣挪到第二回，抬右眼扫了他一下，从头扫到脚，跟估一捆废铁丝似的。
"瘦。"
"啊？"
"胳膊腿儿细得跟烧火棍似的，搬得动铜？"老头把秤砣挪到第三回，嘴里嘟囔，"这秤不准。"
陈默搓了搓右手拇指。"我能练。我在学校搬过设备箱，一箱四十斤，连扛三层楼不带喘的。"
"练什么练。"老头把秤往旁边一搁，"今晚先分拣。废铜一堆，废铁一堆，塑料瓶单独码。分完了再睡。"他顿了顿，"管饭。"
"得嘞。"
老头没再理他，转身进了里屋。军绿背心背后洇着一圈汗渍，腰间别一把铜钥匙，走路时钥匙"叮铃"撞着铁盆。那只黄野猫从角落窜出来，围着陈默的脚转了两圈，闻了闻编织袋，又跑了。
陈默把编织袋扔墙角，搓了搓手，蹲到那堆废铜边上。
天彻底黑透了。
远处马路上有车过，灯光扫过棚顶，铁皮上晃出一片白。油灯的光不够，他摸出手机，手电筒打开往废铜堆上照。铜线、螺丝、断了柄的铁锅、半个保险丝盒子，什么都有。他一件一件往外挑，铜线归拢左边，铁疙瘩归拢右边，塑料瓶踩扁了摞成一摞。手底下全是灰，搓一下"沙沙"响。
手机上的数字从九点跳到十点，从十点跳到十二点。
腰开始酸。手指头被铜线划了一道小口子，渗血。他从裤兜摸出张创可贴，咬掉包装，往右手食指上一缠——边缘有点翘，他按了按，没按住。
中间老周出来过一趟，往秤盘上扔了半个铝锅，称都没称就倒进了铜堆。又递给他一个凉馒头，硬得跟石头似的，搁在他旁边的铁桶盖上。"垫垫。"老周就说了这俩字，转身又进去了。陈默咬了一口，馒头皮掉了一袖子，他也没拍。馒头凉得硌牙，他就着喉咙干咽下去，噎得直翻白眼。他在心里骂了一句，老周这馒头怕是搁了一礼拜了。
陈默瞄了老周一眼。老周的假眼眶在油灯底下泛瓷白，像一颗煮熟的蛋白嵌在肉里。
他脑子里冒出来一个不相干的念头：这老头戴的假眼，比他初中生物课本上那张眼球结构图还逼真。
他摇摇头，继续分拣。
七十三份简历。投出去全石沉大海，邮箱里连封拒信都没回过。他机械地把铜线捋直、码齐，脑子里转过这个数，又转回来。七十三份，最后落到这堆废铜烂铁里。有一捆铜线皮上印着"临江电缆厂"，他用指甲掐了掐铜芯，实心的，不掺铁。这捆能卖个好价。
凌晨两点，他泡了。
凌晨三点。
棚子外面起风，铁皮"哐当哐当"响。他蹲得腿麻，换了个姿势，**坐在一个破纸箱上。纸箱硬邦邦的，硌得尾椎骨生疼。他把纸箱往旁边一扒拉——
里面有东西。
他掏出手电，往纸箱里一照。
一只怀表。
铜壳子，表盘蒙着灰，表蒙子裂了一道纹。他上紧发条，秒针"咔"地走了一下，又停了。后盖松松的，他用指甲抠开一条缝，借着手机光瞅——
后盖内侧，刻着一个字。
歪歪扭扭，像用钉子划出来的。
"赵"。
他心里转了个弯。这字刻得真丑，跟小学生拿刻刀划桌面似的。
他手指搭在表壳上，想把后盖合上——
画面炸了。
不是他想出来的，是直接灌进眼皮子底下的。雨。水泥地。一个老人，佝偻着背，怀里抱着这只表，站在**水泥台阶上头。台阶底下站着个人，看不清脸，只看得见一只手——往前一推。
老人没叫出声。
他往后倒，像一袋受潮的水泥往侧面歪，后脑勺磕在台阶棱角上，"咚"的一声轻响。怀表从他怀里滑出来，在空中翻了个面，掉在水洼里，溅起一小朵水花。
然后是寂静。
雨还在下。老人躺在泥水里，眼睛睁着，嘴张着，像想说什么没说出来。一只蚂蚁从他耳廓旁边爬过去。雨点子砸在他脸上，顺着皱纹往下淌，他没眨眼。那只推他的手缩回去了，台阶底下空了，只剩下雨，和老人胸口一起一伏的——不对，他胸口已经不伏了。
陈默脑子里"嗡"了一下。
不是害怕。是——
妈腌的萝卜，今天该起缸了。
这念头不知道从哪儿冒出来的，跟这画面半毛钱关系没有。他甚至能想起那口缸的位置，在厨房灶台右边，缸口盖一层塑料布，布上压着那块从河边捡来的、比拳头大不了多少的石头。妈每年入秋就腌一缸，能吃一整个冬天。
画面断了。
他发现自己还蹲在废品站的破纸箱旁边，手机手电筒照着那只怀表。雨的味道、水泥地的味道、老人后脑勺磕在台阶上那声闷响——全是假的，全是他脑子里的东西。可他后脖颈子上真起了一层鸡皮疙瘩，凉的。
他右手食指和中指开始麻。
不是普通的麻，是那种被电了一下的麻，从指尖往手掌心钻，滋滋的，像两根细针在肉里头挑。他甩了甩手，没用。又甩了两下，麻劲儿顺着腕子往上爬。
疼。
他低头看那只怀表。
表啊那是，破的，铜壳子上全是绿锈，他一摸就——他没说完。话说到一半自己卡住了。表还躺在他掌心里，铜壳上的灰被他的体温焐出一个手印。后盖还开着，那个"赵"字歪歪扭扭地瞪着他。
**。
这什么玩意儿。
他手一松——
怀表掉在地上，"咔哒"一声。
他盯着它。
秒针，倒转了一格。